Soledad

Callados, olvidando lo pasado
serán largos días, lo sabemos.
¿Quien habrá fallado?


Me siento libre de culpa, fidelidad.
Nunca te dejé de pensar.
Momentos inolvidables, felicidad.
Contigo supe amar.


Un adiós, y me fui con aquella sonrisa.
Ella se fue con otro.
Y yo sigo con la misma.

Ella (para Mariangel)

Jugó con tantos,
no sabía lo que era amar.
Andaba sin un norte.
Y como un pájaro sin jaula,
ella era libre y feliz de vivir.


Vivía sin preocupaciones, 
sin dolores.
Podía dormir una noche entera,
ella era una nena.
A nadie le hacia daño.


Una flor tan hermosa
que siempre saca espinas,
las clava y luego se olvida.
Oler su aroma, tocar un pétalo,
pero nunca abrirla.


No conocía las ataduras de la vida.
Ni tampoco las vueltas que esta da.
Ella se asusto de sentir lo que sintió
por aquel hombre que se la llevó
y dejó de ser un pájaro libre, 
y de ese hombre, se enamoró.


Pasaron los días,
se juntaron dos vidas.
Ella, ¿sabrá que todo en esta vida se paga?
Todo era con él.
Y él era para ella.


Se abrió la flor.
Pero el pájaro entro en una jaula.


Ella abrió los ojos, 
pero de ahí no quería salir.
Ella estaba segura, 
pero conoció las preocupaciones,
los dolores, y la fría noche
que le traía tantos pensamientos
y momentos de soledad
que solo con él los podía olvidar.


Podrá ser que el era un coleccionista
porque a esta flor enjaulada la dejó.
Y ahora no sabe que hacer,
no quiere ver,
porque sabe que donde mire, el va a estar ahí.
Su amor se fue.
Y la flor marchita poco a poco.


Pasa noches sola,
y en cada noche,
una pagina de su libro
es terminada por una lagrima.
Ella, ya sabe que todo en esta vida se paga.


¿Pero, ha hecho tanto daño para recibir esto?
Solo ella lo podrá saber.
¿Acaso hay que llorar tanto por el amor?
Solo el destino lo sabe.


Y la pregunta que se debería de hacer es
¿tengo que quedarme en esta jaula,
o salir, y volver a vivir?
Solo ella tiene la respuesta.

En el Cuento Irreal

Leí un cuento,
donde los aves no cantaban
y ni volaban en el viento,
donde dos personas se amaban
pero no desde adentro.


El cuento se llamaba "Amor"
el tema principal, una relación,
donde solo un personaje se entregaba,
y la otra, mentía disimulada.


Sollozó, se le apagó la dulzura. 
Poco a poco olvido escribir,
de aquella historia que creía suya,
de aquél cuento que lo hizo vivir.


Pobre personaje.
Creado por la imaginación,
por vivir aquella ilusión.
Como llegar a contarle
que se equivoco de título,
en ese cuento lleno de arte,
en aquella historia sin triunfo.


En el cuento,
el personaje vio la realidad,
lloro al ver atrás, 
pensó que no sirve amar.
Ahora sabía que era "Amar para Odiar" 


Cerré el libro.
Sentí una fría sensación,
que detuvo mi corazón.
Y empece a llorar
porque aquel cuento irreal
lo hice yo.